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La Chute de Cthonia – Extrait

Une Publication Black Library

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Il se réveilla dans l’obscurité tandis que l’écho de son ancien nom mourait dans son crâne. Il sentait le goût du sang, dans sa bouche et sa gorge, qui coagulait en une pâte rougeâtre. L’instinct de panique monta en lui juste assez longtemps pour qu’il s’en rende compte. Puis son psycho-conditionnement prit le dessus et il recouvra le calme. Son nom, son vrai nom, résonna clairement dans ses pensées. Il était Diosus, un fils-guerrier de Rogal Dorn, frère des Imperial Fists. Il avait été au combat. Il avait été blessé. Il tenta instinctivement de bouger la main, sans y parvenir. Il eut un nouvel accès de panique, qui fut cette fois étouffé avant de pouvoir s’exprimer.

Ses frères avaient été au nombre de seize : deux unités, en sous-effectifs, placées sous le commandement du sergent Astoga. Les objectifs et paramètres de la mission jaillirent distinctement dans l’esprit de Diosus : descendre vers le sud par le réseau de tunnels de ravitaillement et pénétrer dans le dédale des mines ; identifier le site de l’embuscade, attaquer les éléments de la XVIe Légion, infliger des dommages puis se replier vers les emplacements prévus à cet effet ; laisser la force ennemie s’étendre puis démolir les tunnels afin de bloquer son avancée et causer un maximum de pertes. Une fois la mission accomplie, se replier vers la Porte du Traître. Les choses ne s’étaient pas déroulées comme prévu.

L’ennemi s’était avancé plus loin et avec une force plus importante qu’escompté : des esclaves mutants, à moitié machines, des créatures qui portaient une armure mais bondissaient sur le sol comme des canidés. Pas d’embuscade, pas de préparation de zones d’exécution ni de progression dans l’affrontement, juste une bataille rangée qui avait éclaté soudainement. Des bolts qui frappaient la pierre ciselée. Des grognements, des cris et le tonnerre des explosions qui roulait en un vacarme assourdissant dans les boyaux des mines, secouant le crâne de Diosus à l’intérieur de son casque. Aucune possibilité de les retenir, seulement une chance de les ralentir suffisamment longtemps pour faire détoner les charges.

— Pour la gloire de Dorn et de l’Empereur !

Le cri avait résonné dans ses oreilles via le vox, puis avait jailli de sa gorge alors qu’il tirait sur la marée d’assaillants. Puis il y avait eu le tonnerre grondant des charges de démolition, suivi d’un feu blanc et d’un déferlement de ténèbres.

Il tressaillit à ce souvenir. La lumière était si vive et éblouissante qu’il éprouva l’envie de cligner des yeux. L’affichage tactique s’activa dans son heaume. Des informations clignotèrent devant ses yeux : des icônes écarlates, des nombres, des données. Durant un instant, rien de tout cela n’eut de sens pour lui. Puis l’affichage se précisa. Son armure était intacte, mais endommagée. L’air était respirable. Son arme n’était plus dans sa main ; elle n’était plus connectée à son armure par le contact de son gantelet. Il était recouvert de débris. Il était enseveli…

Enseveli. Dans les profondeurs sinueuses des mines… Dans les ténèbres avec les voleurs de souffle et les récupérateurs de pièces… Là où l’on meurt si on n’est pas assez rapide, si on est faible.

Il y eut un clignotement et l’affichage se stabilisa. Son armure était toujours alimentée. Elle pourrait se mouvoir. D’autres fragments de données écarlates scintillèrent dans ses yeux. C’était des indicateurs de dégâts, ceux qu’il avait subis, mais il ne ressentait aucune douleur.

Il devait sortir de là. Il était en vie. Cela signifiait qu’il pouvait combattre, se tenir avec ses frères, et mourir en affrontant l’ennemi.

En affrontant l’ennemi… Pas dans les profondeurs et l’obscurité où marchaient les égarés et les sans-yeux, pas en mourant lentement alors que sa respiration diminuait lentement, sans personne pour déposer les pièces sur ses yeux quand il aurait rendu son dernier soupir…

Ses pensées furent plus lentes à s’effacer cette fois-ci. Il attendit et remarqua un goût métallique dans son souffle. Il remua, testa le poids des gravats, poussa, trouva du jeu dans la couverture de roches et de poussière et commença à bouger. C’était un travail minutieux, une progression centimètre par centimètre. Il effectua un mouvement à la fois jusqu’à ce que ses mains soient libres, puis sa tête, et qu’il soit enfin agenouillé sur le sol d’un tunnel au pied d’un éboulis.

Son heaume amplifiait la moindre parcelle de lumière mais l’obscurité était presque totale : l’affichage esquissait son environnement d’un vert granuleux. Il baissa les yeux pour s’observer. Du sang couvrait son abdomen et sa cuisse gauche. De la poussière s’était amalgamée avec celui-ci alors qu’il coagulait mais il collait toujours à ses doigts et était toujours humide. Une entaille courait en travers de sa plaque ventrale et grinçait quand il bougeait. Il ne ressentait toujours aucune douleur, juste un engourdissement. Cela ne durerait pas. Il y avait des cadavres sur le sol. Des morceaux d’armures. Il distingua un bolter à moitié enseveli sous les débris. Il le récupéra, le vérifia : fonctionnel, le chargeur à moitié plein. Il le remplaça par un neuf qu’il prit à sa ceinture, arma le bolter, puis s’agenouilla près du corps qui se trouvait à côté. Il gisait face contre terre, les évents de son paquetage dorsal tordus et à moitié arrachés. Il retourna prudemment le tas de plaques brisées. Le corps s’affaissa quand il le manipula, un amas de chair broyée et de céramite fracturée. Le jaune se réfléchit dans sa vision teintée de vert. Il vit la marque de la dague et du bouclier gravée sur un fragment. C’était un symbole qu’il avait vu à chaque fois qu’il regardait à côté de lui dans la ligne de bataille : Thasius, élevé avec lui dans la légion, un frère dans la guerre et le sang. Il baissa la tête.

— On se souviendra de ton sacrifice, dit-il à haute voix.

— On ne se souviendra d’aucun de nous, fils de Cthonia…

La voix jaillit des ténèbres et résonna contre les murs de pierre. Diosus s’était relevé, bolter en main. Sa tête et ses yeux balayèrent le tunnel à la recherche d’une cible.

Geldron resta immobile alors que ses mots se perdaient dans l’obscurité. Il entendit une lourde botte bouger sur la pierre, le léger cliquetis d’éclats de roche provoqué par ce déplacement. Le Fils de Dorn était proche… Peut-être. Il était difficile d’évaluer précisément la direction et la distance dans ces tunnels. À ce qu’on disait, on pouvait entendre les morts respirer dans ces profondeurs, on pouvait sentir leurs caquètements dans l’air chaud, mais le dédale faisait son office. Les Dieux Tortueux avaient fait de ces tunnels un endroit où fuir ; c’était l’histoire qu’il avait apprise quand il était un gamin qui courait à l’intérieur avec un couteau à la main. Les Dieux Tortueux les avaient créés et les avaient transformés en toile pour attraper leur proie : il n’y avait aucun moyen d’échapper aux sons qui provenaient d’un endroit et résonnaient dans un autre, aux crevasses qui s’ouvraient dans le sol et plongeaient dans les gueules béantes qui attendaient bien plus bas. Tous les sons étaient des fantômes dans l’obscurité. On sentait la chaleur infernale qui montait des profondeurs, le souffle fétide des créatures qui attendaient de vous dévorer. De vieilles histoires, qu’il avait laissées derrière lui depuis longtemps. Jamais il n’avait pensé qu’il reviendrait, qu’il se retrouverait à guetter un déplacement d’air ou un son pour lui indiquer dans quelle direction se trouvait l’ennemi. Jamais il n’avait pensé qu’il reviendrait chez lui.

Il avait diminué la puissance attribuée aux systèmes de son armure, et réduit l’échangeur thermique, de sorte que son vrombissement n’était plus qu’un bourdonnement atténué. La sueur commençait à perler sur sa peau ; des gouttes ruisselaient sur son front. Il y avait une lumière devant, rouge et ambrée, un éclat magmatique provenant d’un endroit où une force tectonique en sommeil avait fissuré le socle rocheux. La crevasse coupait le tunnel dans sa largeur. Au-delà les ténèbres ondulaient, mouchetées et accentuées en raison du contraste créé par la faible lumière. Il y avait peut-être une silhouette à cet endroit, accroupie à la périphérie de sa vision. Il passa sa langue sur ses lèvres en réfléchissant. Il fallait qu’il se rapproche. C’était comme cela qu’on tuait dans ces tunnels. On s’approchait, on fauchait les jambes de l’ennemi, puis on lui bondissait dessus rapidement, impitoyablement, pour s’acharner sur lui jusqu’à ce qu’il rende son dernier souffle : c’était la manière cthonienne.

— Tu es né ici, n’est-ce pas ? demanda-t-il, prononçant ces mots à voix haute afin qu’ils se répercutent contre la pierre.

Aucune réponse, aucun son, pas même un tintement de cailloux. Il commença à s’avancer vers la silhouette fantomatique.

— Moi aussi, il y a longtemps de cela. La plupart des nouvelles recrues de ma légion n’ont jamais vu Cthonia ni ne sont jamais venues ici. Contrairement à toi et tes frères…

Un peu plus près, et il était pratiquement sûr qu’il y avait bien une silhouette tapie dans l’obscurité. Il devait s’en assurer, et pour cela se rapprocher davantage. C’était une règle à appliquer pour rester en vie : ne jamais s’approcher pour tuer avant que votre cible soit à votre merci.

— Tu n’as jamais quitté ce monde, pas vrai ? lança-t-il, laissant ses mots résonner et déchirer le silence afin de masquer le bruit de son avancée. Enlevé, sélectionné, puis transformé en guerrier de la légion et envoyé combattre sur la planète qui t’a donné naissance. Cthonia est tout ce que tu as connu. L’univers aime plaisanter. Les nouveau-nés de ma légion s’affublent de surnoms et de colifichets, utilisent des bribes de dialecte ganger qu’ils ne comprennent pas, tout cela pour être de vrais Sons of Horus, pour singer les coutumes qui furent les nôtres dès notre naissance…

Il rit. L’obscurité lui renvoya ce son, le fracturant en un chœur d’éclats qui semblait émaner d’un endroit qu’il ne pouvait distinguer.

— Et puis, il y a toi. Tu as été transformé en guerrier, mais tu as refoulé toutes les coutumes que mes nouveaux frères voudraient connaître. Pas de pièces miroirs pour toi quand tu mourras, pas de chignon sur le haut du crâne pour montrer que tu es un guerrier lié, pas de marques dénombrant tes victimes sur ton armure ou ta peau. Une armure jaune, l’honneur et la force, taillée dans la pierre comme Rogal Dorn lui-même.

Geldron s’arrêta. Il distinguait un guerrier en armure devant. Le jaune des Imperial Fists était terni par la poussière et drapé de l’obscurité du tunnel, obscurci par la lueur ambrée qui s’échappait des fissures dans le sol. Geldron voyait que le légionnaire était blessé, une blessure à la cuisse gauche et à l’abdomen. Cela le ralentirait, ses réactions seraient plus lentes. C’était une bonne chose. Il l’avait à sa merci. Il n’avait plus qu’à préparer son tir. Il le ferait à l’ancienne manière : il lui pulvériserait les jambes, puis les bras, et l’exécuterait.

— Quel est ton nom ? lança-t-il.

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UNE PUBLICATION BLACK LIBRARY

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2022 par Black Library.
Cette édition est publiée en français en 2022 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Représentation par Games Workshop Limited, branche Irlandaise, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irlande.

Titre Original : Cthonia’s Reckoning.
Illustration de couverture par : Neil Roberts.
Traduit de l’Anglais par : Loïc Masson.
Ces traductions copyright © Games Workshop Limited 2022.

La Chute de Cthonia © Copyright Games Workshop Limited 2022. La Chute de Cthonia, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Juin 2022

ISBN 13 : 978-1-80026-870-8

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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